Mofo Virtual: contos, crônicas e moral de garrafas.

Ângelo

2011-12-21T16:27:00.002-02:00

Sai do carro como quem deixa uma vida para tráz. Veste o jaleco como quem coloca uma armadura. Trabalha como quem não tem outra vida, exceto aquela que ficou no carro, lhe esperando.

Quando criança pensava em ser médico e brincava pedindo aos pacientes para dizerem “trinta e três”. Lembrando da brincadeira sorriu brevemente para si mesmo e pediu que Mônica respirasse fundo e segurasse o ar em seus pulmões. Auscutou o peito da jovem, em seguida seus pulmões. O ar deixou a cavidade peitoral da moça com força, prostrando-lhe as costas. Uma apreensão estampava a face dela, uma vez que apenas os médicos podem dizer se você está bem ou estárá morto em breves minutos. “Nada de mais” pensou ele. Pulmões limpos “Um resfriado”.

O doutor lavou as mãos muitas vezes e ao final da tarde, retirou a armadura e retornou para o carro. Caiu-lhe uma máscara de cinza, sobressalente na rosto. Ainda pensou no trinta e três antes de ligar a ignição, o que lhe iluminou rapidamente os olhos. Era uma lembrança.

Pegou o telefone, beijou, dirigiu.

Marialva

2011-12-19T11:52:00.001-02:00

Marialva repousou seus dedos finos e delicados sobre o telefone. Chorava sem e soluçava(as lágrimas vertiam, porque se Marialva as vertesse ela teria um porquê em fazê-lo, e nesta altura, onde as lágrimas já deveriam ter-se findo, nenhum porquê remanescia). Enquanto chorava um mar de remorso, um cigarro queimava entre os dedos. O braço pendia para fora da mesa, enquanto ela observava a imagem embaçada de uma fumaça dançando no ar.

Quando não há vento, sequer brisa, não se percebe a fumaça dançar. Ela apenas sobe e vai. Para o teto, talvez. Procurando uma janela ou se dissipa, simplismente. Quando há movimento por perto a fumaça drapeja. Toma rumo diverso do que pretendia quando o ar se desloca para deixar outro corpo passar.

Marialva estava inerte.

Uma voz esbravejou ao fundo, como se fosse, ao longe.

Alguém saiu pela porta, batendo-a com força, empurrando muito ar para dentro daquele cômodo. Este foi o único alvoroço movimento no ar do quarto, naquela manhã.

Mãe

2011-12-16T08:27:00.001-02:00

És manhã e tarde de sol no limite dos meus confins;
És sonho e canção de ninar nos meus clarões;
Ternura e calor, o teu colo de mãe
Eu vim de ti,
Sou parte de nós.

Se faz um riso de choro
Quando Estou anos-luz,
Então somos um só
Quando estamos bem,
E quando estamos assim,
É canção despedaçada
Mas nunca um refrão.

Amar é viver
É piscar mais rápido para ver.
Teus olhos são espelhos da constelação!
São assim, as nuvens azuis.

Amar é viver
É piscar mais rápido para ver
Teus olhos são lírios de paz
Que ao fitar se retém a luz.

Pequena joia,
quando fechares os olhos
Fiques com a paz
Que eu fico aqui.

Teu brilho brincará no meu carrocel
Teu céu,
Meu céu,
Nossos anos-luz

Nos dias estarás
E nas noites também
Embalando este verso nos teus braços,
Trançando claridade no teu cabelo de luz.
És manhã e tarde de sol no limite dos meus confins;
És sonho e canção de ninar nos meus clarões.

Jaque Machado

Cão

2011-12-16T08:15:00.002-02:00

Na cidade parecia feriado. Ninguém, nem nenhum movimento importante. A agência bancária estava aberta, a praça tinha os bancos ocupados por pessoas que pareciam desocupadas. Algumas lojas ao redor, nada sofisticado. Um restaurante, que possuía a mesma decoração há, talvez, vinte anos. Nenhum hotel, nenhuma hospedagem. Nenhuma agitação, até o vento ali era calmo, preguiçoso, tranqüilo. O viajante procurava um banheiro onde podesse fazer as vezes. Achou o banheiro da praça.

Até o banheiro da praça parecia não ser usado. Ou usado por pessoas muito educadas. Se Marco soubesse que as pessoas que freqüentam a praça e usam seu banheiro limpam os pés antes de entrar e dão descarga comumente, ele teria vergonha de entrar lá do jeito que estava. O banheiro tinha sabonete e toalha de rosto. Parecia banheiro de casa. Tinha desodorante sanitário.

Havia apenas uma coisa incomum lá: um cão. Ele entrou no banheiro e sentou-se ao assento, por debaixo da porta viu o cão levantar-se e parar diante dela, enquanto o rabo ia balançando feliz, batendo ritmmicamente na parede de azulejos azuis, do estreito corredor. O cão esperava algo e Marco também. Ambos espiaram por debaixo da porta, o cão agindo como se fosse comum a ele receber carinhos dos usuários e Marco como se fosse, aquela abanadela, uma calorosa recepção de um velho amigo, ou ainda como se aquele houvesse sido um aceite e um acolhimento.

Depois de fazer o que era necessário e deixar o assento, Marco lavou as mãos, e por detrás de si viu o cão voltar à enxerga e aninhou-se cruzando as patas e deu um grande bocejo. Agarrou-o do pelo e coçou-lhe a orelha, como uma despedida. Viu que tinha coleira, o cão, e nome em uma fivela de lata: Escubi.

Eva

2011-12-13T11:25:00.003-02:00

-Eva, bota água no feijão e faz uma abóbora, tem visita pra janta!- gritou o anfitrião, nem bem saído da carroça. Na direção dele pelo menos três cães de variadas pelagens, ainda que todas elas com, pelo menos, alguma semelhança entre si, retorcian-se em festa. Uns maiores outros menores, mas muito idênticos. A casa ficava no alto de um barranco, às voltas de galinhas e porcos, uma vaca, um estábulo feito apenas de tapume e escoras, um galpão roto e, é claro, abóboras e melões para todos os lados.

Logo Eugênio acariciou os cães, que lhe festejaram até a entrada da casa. Acenava da porta dizendo ”Não te acanha, venha rapaz! Aqui a gente não morde!”, Marco foi galgando o barranco em direção a casa, muito humilde e diga-se de passagem pouco tratada. Notava-se: a calagem havia muito que não se retocava, as paredes encardidas pareciam ter sido pintadas de cinza até a meia altura, o telhado remexido pela intempérie esperava alguém que o socorresse, as aberturas de venezianas faltando pedaços, tábua sim, tábua não.

No entanto a casa estava limpa por dentro, era simpática, simples e aconchegante, ao contrário da anfitriã. “Eva, sisuda e mal educada” disse o velho. “Não deu nem 'oi' pro rapaz!”, retorquia o carroceiro. Cheirava a cachaça e tinha a tapar-lhe os cabelos, que pareciam cortados com facão, um boné promocional de fortificante para meia idade. Um pano de prato no ombro, um palheiro no canto da boca, vestia uma bermuda de fitness e uma camiseta surrada de um time de futebol desconhecido. A camiseta com um nó era presa na cintura e torcida para debaixo dos seios flácidos e suados. Aparentava uns cinquenta anos, mas era visto que possuía menos ,das pessoas que lidam na terra pode-se dizer que a idade é mais cruel com elas, envelhecem mais cedo da vida puxada e do trabalho contínuo na intempérie.

Eva não moveu a boca, exceto para soltar a fumaça do palheiro, enquanto um gato se esfregava em suas pernas miando. No canto da cozinha havia uma cortina, donde por horas se revelava uma criança tímida a espiar, com um bico na boca atado numa fralda. Dava um sorriso e logo se escondia na peça novamente.
-Já ordenhou alguma vez, rapaz?- perguntou o velho tomando um balde de assalto de trás da porta.
Marco deu de ombros e levantou as sobrancelhas franzindo o cenho.
-É mudo, Eva!- desdenhou Eugênio acotovelando a mulher-.
-É...- respondeu ela com o canto da boca, sem deixar seus afazeres.
-Vamos puxar as tetas da Eva então! Hein!- gracejou o anfitrião-, Da outra Eva, que também é vaca, mas mora no galpão !
-Puto!- ralhou a mulher, da piada grosseira, com ar jocoso.

Enquanto se afastavam da casa em direção ao estábulo ele podia sentir o cheiro bom que se desprendia da janela da cozinha, o cheiro da janta, algum refogado estalando apetitoso na caçarola, cheiro de cebola, de pimentão, de alho, de óleo, cheiro bom de comida.

A teta morna e dura espirrava a última ordenha do dia, a “ordenha da tardinha”, pouco a pouco ia lotando o balde de lata, enquanto o velho acariciava o úbere da vaca. Bem se sabe que não é qualquer um que consegue ordenhar a vaca, ela está acostumada às carícias de uma mesma mão, e é para ela que derrama seu precioso fruto.
-O leite ainda está crú e aqui se toma assim. Tem gente que tem nojo. Mas eu digo que se faz bem pro terneiro, faz bem pra mim. Se quiseres agora te agarra num copo e serve do balde. Se não és de fora já vais querer que a Eva ferva, aposto!
-Quantos litros aí se vão?- perguntou Marco.
-Depende, a esta hora tiro um litro ou quase isto. Pela manhã eu ordenho dois litros bem medidos. É das boas!-
Eugênio se dirigiu a um rapaz que descia o barranco à cavalo “André, uma cabeça, foi o que o sovina da fazendinha troca pela leva de melões, pelo fusca e pelo terneiro!”
-Noite!- dirigindo-se à Marco.
-Boa Noite!-respondeu.
-Este é um amigo que veio para jantar!- disse Eugênio.
-Vamos entrar, estou louco por um banho!- disse o rapaz atando o cavalo ao alpender.

Logo que adentraram, correu detrás da cortina a criança envergonhada e pulou nos braços de André. Logo se reconheceram pai e filho, como fazem os animais que cheiram aos filhotes para lhe tomarem como suas crias pela identidade do cheiro. Também seguiram com brincadeiras de cócegas e entraram pela cortina.
-Trata dele André, tem berne na bunda!- disse Eva, se esquivando do acido que espirrava da cebola que cortava.
Depois da janta o velho pegou um acordeon e tocou até alta noite. Fazia rimas engraçadas e puxava palmas dos ouvintes: Eva, Marco, André e sua mulher e filho. A crinaça, nestas alturas, já não tinha mais vergonha e dançava uma dança desengonçada que misturava socos, chutes e um sapateado de moda desconhecida. Todos riram muito e após um leite morno se recolheram.
Marco foi ter com o céu estrelado, ele estava feliz e o vento quente.

Um destino

2011-12-08T22:58:00.002-02:00

Marco sentia o músculo da panturrilha puxar. Foi quando parou e massageou os tornozelos. Suas pernas tremiam, acabaram por amolecer. Via o calor do asfalto subir. A estrada irregular tomava um rumo incerto através de buracos cheios de areia, crateras de pedregulhos e acostamento fartamente florestado. Adiante uma curva onde não mais se sabia a direção da estrada. Naquele ponto ela sabia mais que Marcos, para a estrada a rotina é o destino. Aquele errante a seguia, era alguém em quem Marcos podia confiar.

A camiseta atou à cintura e sentou no chão. Esticou as pernas e apoiou-se nas mãos. Da sacola que despiu, retirou uma garrafa de água ainda fechada, embora quente, para aplacar a sede. Seria comum numa situação destas se dizer que está no meio do nada, mas ali parecia que muito o cercava. Marco ouvia o barulho dos pássaros, o de um provável córrego às margens da estrada. O farfalhar das folhas das árvores, o vento zumbindo na orelha. Era possível ouvir seus batimentos depois de um gole grande, cujo exôfago mal continha. Bebeu água e ar, e ambos se misturaram e logo seu estômago inchou. Acima o sol rachava a moleira. Descia como um bloco de concreto incandescente, de milhares de toneladas. Parecia terem aberto as cancelas do inferno e deixado as labaredas lhe lamber a cara.

Com o antebraço enxugou a testa. Vertia, esdrúxulamente, mais água que havia injerido em muitos dias. Marco ainda observou o lugar ao redor antes de partir, e pôde ouvir mais um som, ao longe, às suas costas. Um estalido de rodas, sonolentas e sem pressa vencendo a enormidade de buracos.Uma carroça. Ao se aproximar o viajante foi parando:
-Tarde!
-Tarde!- respondeu Marco.
-Perdido? Carona?
Marco olhou para a curva, uns dois quilômetros à frente, e pensou consigo “E por que não!”

A carroça não era nova e tão pouco bonita ou conservada. Tinha os aros tisnados e cheirava a estrume embora a carga fosse de melões. Depois de certa altura da viajem Marco se perguntaria se o cheiro viria realmente da carroça. Tudo ao seu redor tinha cheiro de estrume. O velho logo se apresentou como Eugênio, filho de estancieiro. Muito cedo conheceu a pobreza quando da morte de seu pai, tendo a mãe que vender as terras para pagar dívidas. Alguns anos mais tarde quando também lhe faltara a mãe, os irmãos dividiram o restante, e da parte que lhe coube, sobrou apenas muito pouco, perdido no jogo e em função do vício ( disse com um sorriso no rosto, jocoso) “Aquela água que passarinho não deve beber”, disse. “No que me resta planto pevides. Alternando na época do ano pra não passar fome”. “Meus filhos, tenho seis bem criados, que já não moram mais comigo, menos um que casou e foi cuidar de roçar. Fez uma casinha modesta onde vive com a mulher e meu neto.”.

Marco ouvia tudo sem fazer nenhum comentário, nem bom, nem ruim, nem concordava com o cenho ou discordava, apenas ouvia o que o velho lhe dizia e imagina, com aquelas boas palavras, o que haveria na vida daquele homem com cheiro de estrume.
-Para onde vai?
-Eu?- replicou Marco, e simplismente não respondeu. Seu estômago resmungou tão alto que Eugênio pôde ouvir.

Quando as tripas chamam é porque não há outro rumo senão comer. É a maior necessidade. Não se pode fazer nada exceto alimentar-se. Um homem não é nada senão aquilo que come, e se não come não é nada.
-Pelo jeito vai é jantar lá em casa! Gosta de abóboras?- perguntou o velho, tocando a carroça e mirando a sua casa em algum lugar da estrada onde ela nem sequer aparecia, mas ele sabia que lá estava, por que lá queria chegar, em casa.

Mariana

2011-12-06T20:39:00.002-02:00

“Marco, acorde, sua parada é próxima.” balançava Marco pelo ombro, a jovem que sentou ao seu lado. Tirou os fones do ouvido do homem e sacudiu-o novamente. Fê-lo acordar com um pulo, assim como pulou a manhã pela janela do ônibus acordando os passageiros, que paulatinamente se alvoraçam e retomavam o agito cansativo de uma viajem diurna.

"Está bem, acordei, acordei.” . Marco ainda estava sonolento e tomou o casaco amassado que fez de travesseiro apoiado no vidro da janela. Na boca o gosto de quem acorda e nas costas uma dor muito grande. Levou a mão e sentiu uma sacola a lhe incomodar.

“Acho que agora é sua parada, Marco, dê o sinal.”. Marco olhou para a moça sem compreendê-la, ela notou que o homem ainda estava tomado por alguma confusão, como aquelas que possuímos logo ao acordar (ela chamava de confusão matinal), e que no entanto se devem ao fato de não ter acordado completamente. Ela apontou para os fones de ouvido “Posso?”, ele levantou as mãos ao alto “Pode, claro! Desculpe!”, “Gostou da música? Gravaremos esta assim que chegar!” e puxou o sinal para Marco, levantou-se para lhe dar passagem “Tchau. Meu nome é Mariana. Tchauzinho.” e colocou os fones no ouvido.

Uma interrogação tomou conta de Marco até que ele atingisse o fim do corredor do ônibus. Não mais que as escadas, na descida. Não menos que o vento que soprou quando o veículo arrancou, sabe-se lá para onde, soprando junto as horas vazias do antes.

Noite

2011-12-01T09:56:00.002-02:00

A noite, durante uma viajem longa, é inquietante.
A companheira de viajem de Marco dormia com a cabeça pendendo para o corredor sobre um travesseiro claramente desconfortável, balançava de um lado para outro de acordo com o jogo do ônibus. Pessoas se moviam na penumbra do corredor em direção ao banheiro. Todos dormiam ou permaneciam em um silêncio de respeito aos demais. Pequenas luzes fendiam a escuridão no alto das poltronas avisando que alguns viajantes exerciam tarefas alheias ao múnus inamovível do viajente.

Marco encomodava-se com as luzes. Dentro e fora do ônibus. As luzes abruptas dos automóveis velozes rasgavam a escuridão da sua janela, e penetravam no fundo da vista. Deixavam por um milésimo de segundos o farol dos automóveis e estocavam-lhe o olho. Depois fugiam na lateral sem tempo sequer para observar de onde vieram e para onde iriam.
Para onde iriam sabemos momentâneamente, trafegar o resto da estrada, luzes aos pares escondendo motoristas. Luzes aos pares aparecendo e sumindo. Luzes aos pares na estreita faixa, na mesma direção. Para onde as estradas que tomavam as levariam, não sabemos. Com certeza para cidades. Certamente para lugares, casas, trabalhos, hotéis. Mas, talvez, para abraços, saudades, cheiros, lembranças.

Para onde, precisamente, ninguém sabe, nem Marcos, que dormiu, mesmo encomodado, logo em seguida.

Dia

2011-01-02T00:06:00.001-02:00

Olhava para cima, do jeito que ninguém faz porque não tem tempo, do jeito que niguém faz porque ofende à vista. Ao abrir sua pálpebra amarela Marco pôde ver, antes de cegar, o incrível olho azul que o sol tem. Aquele olho azul, circundado de amarelo, que é a última coisa coisa que olhamos, quando se mira direta e fixamente o sol, depois tudo escurece. Aquele azul que olhamos quando criança, que a mãe diz que vai nos cegar, e cega.

Marco olhou o sol e cegou. Ficou zonzo de erguer a cabeça e forçar a nuca, permanecendo assim até que alguém esbarrasse nele. E de repente toda urbe atropelava o homem cego que lutava na correnteza contra os braços e contra a força dos corpos, todas aquelas pessoas se esbarrando, atropelando-se como gado sendo tocado. Como uma turba incontrolável as pessoas desenfreadas transitavam em um fluxo desorientado. Até que tudo instantâneamente cessou.

Quando recobrou a visão era açoitado por buzinas enlouquecidas e deparou-se com uma muralha de automóveis. Esperavam as porteiras abrirem para correr em direção ao desconhecido. Às suas costas uma sinaleira: um organismo de três olhos que comanda o fluxo nas veias das cidades.

Tratou de correr para a calçada. Lá, como uma cerca humana, as pessoas esperavam afoitas a hora de atravessar a rua. As pessoas se aglomeravam como uma manada irracional barradas por uma força invisível, uma porta, que ao se abrir tinha sua dimensão ocupada ferozmente e desenfreadamente pelos transeuntes. Logo uns atropelariam aos outros, rumo aos seus destinos desconhecidos. Marco assustado embrenhou-se em meio a todos até alcançar a praça.

Em um banco sentou-se e procurou a sombra tímida de um arbusto que se projetava sobre o concreto morno. Acima o sol lhe espiava com o olho majestoso e quente: o castigo maior de quem tem sede.

Sede.

Pôs a mão no bolso para procurar algum dinheiro e comprar água, porém notou que algo lhe machucou ao escorar-se, era uma sacola em suas costas. Encontrou dinheiro no bolso, uma chave com um cartão e uma passagem de ônibus, uma hora, uma poltrona, um destino.

Ainda sentia sede.

Dona Qualquer

2010-12-30T11:25:00.003-02:00

No dia em que vi Dona Maria suspeitei que seus olhos estivessem marejados. Logo fui atropelada por uma série de verbalhetes desencontrados. Ainda que sem saber do que falava e com quem falava, Marilene tinha notório desespero.
Trazia nos braços uma sacola velha com caixas de remédio. Vestia nos pés, meias rasgadas e chinelos de dedo. Um gorro colorido e desbotado, cobria os cabelos ralos, sujos e bem pintados de loiro. Em uma das mãos carregava fumo e papel.

Os olhos acompanhavam o balé de palavras loucas, procurando os meus em qualquer direção, e nãos os encontravam. Ora nossos olhares se cruzavam por acaso, inevetável, e logo Dona Maria baixava a cabeça procurando algo inexistente.
Um odor forte de fezes se esvaía de suas roupas enquanto ela contava tristemente que em sua casa não tinha água. Que usavam, há muito, o mesmo balde para jogar escrementos no mar e buscar água para beber.

As mãos se retorciam dentro das luvas rasgadas procurando aquecerem-se, procurando uma fuga do vento frio da beira d'água.
Dona Maricléia por fim encontrou meu olhar e se demorou nele o tempo suficiente,para que eu entendesse tudo que ela queria dizer e não pôde.

O pescador

2010-12-30T11:25:00.001-02:00

Eu bati na porta de um homem e ele abriu.
Um cheiro forte de fumo habitava as paredes, a mobília simples. Habitava a boca do homem de dentes amarelados e cabelo ralo. Trazia no ombro a camiseta do time e no peito o calor, a umidade da cidade, a cor que o sol lhe infringia no trabalho diário da pesca.
A pele da nuca dividia-se em inúmeros losangos. Era rachada como o solo que meses à fio dorme sob o olho pungente do sol e acorda por ele fulminado. Imaginar sua idade deveria levar em conta que sobre ele o tempo não agira tanto quanto a dureza do trabalho. Mãos fortes e grosseiras seguravam o palheiro. Braços repletos de múesculos latentes. Um homem de constituição forte e jovial, porém com rosto sofrido e envelhecido, em cujo semblante descansava a serenidade cinza dos homens do mar.
Sob o reflexo tenaz das luzes matutinas que incidiam no rio, o homem deixava a casa na terra e passava à casa mar.
Depois disto nunca mais o vi.

Memórias da Urbe

2010-12-30T11:12:00.003-02:00

Esta série de anotações referen-se a uma coletânea de passagens, cenas, lembranças e impressões que ficaram estampadas em um certo momento de minha vida, na minha mente.
Estas persitem e às vezes voltam, fragmentadas.

As componho com um certo distanciamento, pois pretendia, no momento em as percebi, estabelecer uma relação de observador e objeto. Um vínculo, que inicialmente foi pretendido como unicamente de estudo, porém depois de um certo tempo, tornou-se uma relação de trocas de experiência, de vida, de carinho. Estabeleci um vínculo de participação limítrofe com meu obejto de estudo, passando a me considerar parte do próprio objeto.

Me comovi com os olhos, as mãos, a palavras e linhas de expressão, que me disseram muitas coisas além do que eu pretendia estudar. Me comovi com as vidas das pessoas, que passaram, e que cruzaram em algum momento com a minha. Pessoas comuns, do dia-a-adia. Pessoas que ao conhecer compreendia e conhecia uma pouco mais de mim.

O trabalho foi realizado no ano de 2009, na comunidade da Vila da Balsa, Pelotas.

Deixo nesta série então, fragmentos de sentimentos, fade outs fade ins, percepções distanciadas e vinculadas por uma linha insvisível de identificação, admiração, respeito e saudade.

Coisas Boas

2010-12-29T07:10:00.001-02:00

Encheu a boca com um belo pão com manteiga. Encheu a boca de água. Engoliu. Encheu as mãos de dinheiro no bolso da calça.

A sensação de saber que comeu é diferente de sensação de notar que comeu, porque seu estômago está cheio. Dói. Quem comeu e não sabe, não sabe o gosto bom que tem o alimento, ao mastigá-lo. Come-o com voracidade, uma, duas esmagadelas e basta.Tudo já desce a goela e ganha rápido o bucho porque logo a mandibula coloca na língua mais comida, tão rápido possa ser triturada, será lançada ao caminho e assim por diante. O prazer de comer termina antes mesmo da refeição entrar na boca, antes da refeição entrar na boca já virou comida.

Marcos estava sentado com a sacola nas costas. Queria ele ter o olhar perdido ao lanchar, como se pensasse em algo ou recordasse uma ou outra lembrança. Na verdade Marco olhava para os lados como se desconfiasse de cada instante. Como se todo o momento vindouro fosse uma anunciação, não era comum um novo presente, e de novo o presente. Novamente o presente. Marco estava sentado e angustiado à espera constante do futuro.

A mulher do caixa sorriu para Marco, quando ele colocou sobre o estande uma nota de cem amassada para pagar o lanche. Ela empurrou a nota na direção do homem, expremendo os olhos e a boca em um sorriso “Pegue isto aí. Se me oferecer novamente vou agarrá-la!”, brincou a caixa evitando que Marco pagasse.

Olhou fixamente para ela por alguns instantes: o cabelo bem alisado atado no alto da cabeça, muitos enfeites nos pulsos e nas mãos rápidas e gentis. Lábios fartos e um olhar bonachão estapavam o rosto daquela mulher que deveria beirar os quarenta. Uma idade complicada para as mulheres. Mas não para aquela, ali atrás do balcão, parecia feliz. A pele negra limpa, sem oleosidade e o cheiro bom de perfume, resistiam ao ar carregado de lanchonete.

Ela sorriu “Vai que está na tua hora!”, disse.

Trem

2010-12-27T23:05:00.001-02:00

O barulho do trem incomodava, mas não mais que o olhar das pessoas que embarcam nas estações. São olhares desconfiados, que temem aos outros e que fogem aos olhares alheios correndo inibidos para os cantos dos vagões. Os olhares fogem para as janelas onde não se pode vislumbrar nada além de borrões. Os olhares fogem para os bancos rabiscados e para o chão inerte. Para as portas fechadas, que se abrem apenas para alguns olhares saírem e outros olhares entrarem. Nos olhos é proíbido olhar. Dói. Fere. Arranca qualquer coisa de alguém sem lhe pedir permissão, olhar é falta de bom senso. Olhar outra pessoa nos olhos é falta de discernimento e continuar olhando para ela é falta de educação. Olhe no máximo o tempo permitido para saber posicionar-se antipodamente a ela e evitar que se esbarrem. Saiba que ela também vai fazer o mesmo. Ambos evitarão um encontrão. O olhar quer dizer muito sobre o pudor, mas se alguém olha para um homem com má aparência é um olhar de qualquer coisa julgadora, um olhar sem pudor. É um olhar de execramento.

O barulho do trem incomodava tanto quanto os olhares lhe execrando. Mas felizmente ele sabia que ao descer do trem esqueceria todos aqueles olhares, todo aquele trem.

A plataforma estava fria, soprando um vento sem força e pesadamente ausente de algo deixando-o frio. Talvez o vento não devesse ser cheio de coisas naquele momento em que tudo tinha terminado. Não havia ninguém na plataforma a quem pudesse soprar morno e acalentar. O vento tornara-se frio na dimensão vazia da plataforma. Nos ares ocultos d'outras paradas onde habitava uma impressão humana o vento soprava bom, ali não. E se Marco pudesse ter entendido, escutado ou até mesmo compreendido aquele alguém lhe chamando no fim da plataforma ele teria voltado. Mas ele correu cabisbaixo para fora da bilheteria e tomou as escadas. Como se estivesse atrasado.

Marco

2010-12-27T23:00:00.002-02:00

Marco tocava a chave no bolso e lembrava sempre que aquela era a única coisa certa: um baú onde suas lembranças estavam guardadas, que deveria ser aberto, em tempo, para que talvez ele soubesse e não esquecesse, seu próximo passo.

Antes de colocar a bolsa nas costas Marco ainda atendeu o telefonema do médico que lhe recomendou ficar em casa.Nada fazia sentido. Este era o médico que tentava fazer com que desistisse de sair, o médico que ligou e um telefone tocou e Marco atendeu. Mas logo desligou o telefone e abriu novamente a sacola, colocou mais alguns objetos, olhou para dentro dela por um tempo. Colocou mais algumas coisas. Pôs a mão no bolso e tomou a chave novamente “É para lá que tenho de ir”, sentiu. Ele sabia, outra vez.

Ao passar pela porta pensou ver outro homem se mover tal qual ele próprio, e se não fosse a moldura até acharia realmente que era outro homem, pois não reconhecia aquele estranho no espelho.

Marco morava dentro daquele homem desconhecido, que perambulava por todos os lugares com bastante dinheiro no bolso, um cartão e uma chave, de barba mal feita, cabelos sem corte e olhar disparado. Não queria olhar para si. Tinha vergonha de ver alguém que não conhecia. Tinha vergonha do olhar desconhecido daquele alguém do espelho.

Destrancou a porta e saiu.

Um Dia de Cão

2010-12-26T22:51:00.000-02:00

Era um dia de cão, como qualquer outro.
Sete horas e menos trinta e um centavos da manhã, o relógio-ponto relinchava: eu e me cartão completamos quinze anos de batalha canina.
Entrei. Guardei meus objetos. Comecei a trabalhar. Num canto obscuro da sala, onde as sombras tomavam formas desconhecidas e horripilantes, meu chefe, com um olhar distante, batia ritmicamente a caneta por sobre os papéis, tentando responder a pergunta mais importante, talvez a mais importante pergunta já formulada: quem nasceu primeiro, o ovo ou a galinha. Era este o seu serviço.
Então, rompendo o silêncio ele dispara um tiro contra mim:
-Você chegou atrasada Lessie.
A luz verde acendeu, e eu pude latir:
-Trabalhei até tarde ontem, Meu Senhor.
Ele desviou o olhar em minha direção:
-Muito bem, seu bolo de pêlos, que isto não se repita!
Esperei a luz verde acender, porém sem sucesso. Gani baixinho, sem contrariá-lo.
-Vá lá embaixo e pegue minha correspondência! -ordenou o Senhor das Sombras, arremessando um graveto pelas escadas. Corri para buscá-lo, na velocidade de 0,002 centavos de real por segundo, a velocidade da luz.
-Muito bem, muito bem!- disse o chefe alisando meu pêlo e pegando a correspondência da minha boca, enquanto eu babava alguns centilitros de centavos.
-Seu pêlo está sedoso Lessie, o que anda fazendo?
-Ando trabalhando meu Senhor.- disse, logo a pós a luz verde piscar, voltando à meu posto e abanando o rabo, feliz com o elogio.

Dez horas de real e vinte e quatro centavos da manhã, o telefone toca:
-Grande agência multinacional de serviços em geral, atendente Lessie, bom dia!
-Gostaria de saber qual o valor da taxa de transferência de arrecadamentos exorbitantes e aviso prévio para funcionários.
-Para animais ou chefes?
-Para animais, por favor.
-Só um minuto... Vinte e cinco por cento do Warrant total do serviço, descontado em folha, para animais de grande porte e pequeno porte. A taxa para aviso prévio não consta em nossas listas, senhora. O serviço de aviso prévio para animais foi cancelado. Segundo a Agência Nacional do Trabalho Escravo, esta prestação não é mais necessária. Mais alguma informação?
-Não, muito obrigado.

Meio dia e meio centavo de real, o Senhor das Sombras entrega nosso ticket refeição:
“VALE UMA LATA DE VENTO EMBALADO À VÁCUO.”

Comi rápido para voltar em tempo ao serviço.
Meio dia, dois minutos e mais setenta e quatro centavos de segundo, ainda com o estômago cheio de nadinhas minimamente processados, bati meu cartão, antes mesmo da grande Trombeta tocar recolhendo os funcionários.

As sombras retorciam-se detrás da cadeira do meu chefe enquanto seu rosto era tomado por uma expressão bizarra e escurecida. Como se a maldade assumisse uma forma e repousasse sobre sua face. A tenebrosidade ao seu redor aumentava, até que ele diz, com uma voz gutural:
-Entregue a ordem de pagamento aos funcionários. Vá Lessie! Corra!
Corri na velocidade de 0,00005 centavos por segundo, com a língua pendurada para fora da boca.

Como eu queria naquela tarde, estar rolando na grama, com um grande osso suculento entre os dentes. Não posso pensar nisto, minha boca se enche de saliva. Babei no teclado por dois segundos e menos vinte e quatro centavos.
-Pare de babar Lessie, volte ao serviço!- imediatamente a luz verde piscou:
-Sim, Meu Senhor!

Seis horas de real e zero centavos da tarde, a luz vermelha acende. Alvoroço entre os funcionários: quem seria demitido? Simlabá, o leão em depressão? Dumbulho, o elefante anêmico? Felipefler, o golfinho desidratado?

Fui chamada pelo Senhor das Sombras:
-Estamos demitindo os animais Lessie, você será a primeira a ser mandada embora. Contrataremos folhas de bananeiras secas: são econômicas, não falam, e não fazem coco nas escadas. Não há mais aviso prévio. Já pode ir.

Esperei ainda a luz verde acender por dois minutos de real e menos treze mil centavos. Sem sucesso. Meu chefe me espantou arremessando uma pedra e batendo o pé no chão:
-Sai cachorro!

Sem emprego e sem perspectivas, juntei-me à Associação de Animais de Pequeno Porte Desempregados, modalidade matilha: perambulei pelas ruas com os outros cães, virando lixeiras e fazendo sexo ao ar livre.

Jaque Machado

Mala

2010-12-26T21:26:00.004-02:00

Mala

Quando um homem está perdido ele pensa em várias coisas, uma recorrente: voltar atrás. Apesar das sombras que se esgueiram em uma mente peruturbada, sussurrando mil alternativas desastrosas, a única coisa sensata é retroceder: não há tempo que apague a lembrança quando se está perdido, quando se está doente. Aliás, quando se está perdido a lembrança é como um farol na escuridão, indicando um porto seguro, terra firme. Quando não há o que lembrar nos foge o farol, nos foge a segurança, não há como retroceder. Cada lembrança nos aproxima de casa, e neste sentido “casa” também é uma metáfora para “si mesmo”, aquilo que somos em essencia, e que conserva o individual. Aquilo que somos e que devemos resgatar periodicamente para que não mudemos, ou nos percamos de nós mesmos. Assim, ao lembrar de um cheiro, lembramos de algo como o lar, o cabelo da mãe, o perfume da namorada, a pele do filho. Mas e quando não lembramos de nada? Resta apenas um cheiro, mas sem sentido.

Marco arrumava a mala, com um pouco de receio, um pouco de medo dos objetos que ali colocava e suas histórias desconhecidas: uma manta ocre surrada, com um furo. Ele encaixou seu dedo no buraco, balançando pra lá e pra cá. Mas não fazia idéia de como vira a furar o cachecol, nem ao menos de onde viera.
Assustador.
Colocou um par de meias ainda embaladas que comprara em uma liquidação, a etiqueta estava pendurada, com uma remarcação por cima da outra. Colocou na mala algumas roupas que ele desconhecia. Pôs a mão no bolso e encontrou um cartão e uma chave: “Hotel Colina do Vento, quarto 10”. Ele não lembrava exatamente nada.

Como pode um homem caminhar sem que as coisas pelo caminho lhe inundem a mente com lembranças? A todo momento quando caminhamos nosso cérebro não pára de registrar imagens, lugares, rostos, pessoas, sensações, cheiros, movimentos. Como pode um homem caminhar e não lembrar onde foi seu último passo? Como pode um homem, viver, sem saber onde foi seu último passo?

Alguém que não sabe estas coisas não sabe nada. Não sabe se está vivo ou se está morto. Vive de um futuro que desaparece.

Nossa Casa

2010-12-23T22:14:00.002-02:00

Não sei quando nos separamos ao certo, mas se eu soubesse que seria por tanto tempo e que a saudade seria tamanha, e tão avassaladora, teria ocupado meu caixão inteiro com aquela areia hostil. A saudade bate e não há o que fazer senão voltar para o nascedouro, encher-se daquela energia que só há no nosso lar.
Às vezes voltar para casa não é fácil. Há que se lembrar de coisas, encontrar memórias escondidas das quais fugimos, das quais nos preservamos em certos momentos, por nos emocionar demais.
Muitas vezes a relação pode ser difícil. Muitos lugares perderam seus filhos, que se vão pelo mundo não querendo ir, querem ficar mas não podem. Não podem ficar porque seus sonhos são devorados pelo laço. São como um jovem que deixa os pais para crescer e viver seu próprio destino, escrever sua história, caçar borboletas, tudo por que precisa negar um estágio anterior afim de avançar. Quando este filho retorna, seus olhos mudaram, às vezes carregando filhos também, e ele vê sua casa como um verdadeiro lar. Um lugar que proveu sua infância de fortaleza, de amor sólido, de lembranças oníricas, de fantasias, de elementos que possibilitaram que alçasse voo longo, longe, para construir seu próprio ninho.
Às vezes o filho incompreendido retorna à casa com o peito cheio de mágoas, dizendo as mesmas frases que um filho de espírito combativo desfere contra os pais. Assim pretende atingir a si para que não sinta tanta saudade de sua terra querida, que em sua volta o recebe ainda como a uma criança. Encontra as mesmas esquinas, a mesma vida, o mesmo ar e arfar pelas ruas. O filho encontra muitas vezes o lugar da mesma forma que estava quando o deixou e sente-se triste e feliz ao mesmo tempo.
Dá um frio na barriga quando se houve que tudo mudou. Um medo de não mais reconhecer sua casa, de sua casa não te reconhecer, de tornar-se um órfão. Dá medo sim. Mas a coragem, acima de tudo, engole à seco o temor, e o vento e o cheiro do mar sempre carregam qualquer ansiedade, como a mão da mãe que afaga as costas, o cabelo: “Pronto! Já passou!”, e fica tudo bem.
Um filho que briga e vai embora também sente vontade de voltar. Talvez o faça com o receio de alguém que saiu correndo, sufocado, que simplesmente negligenciava a ideia de voltar para evitar sofrimento, mas que na saudade encontra a dúvida e a resposta. Vai querer o lar como o lar o quer. Este voltará correndo para o abraço da casa querendo ser seu melhor filho.
Voltar para casa me dá vontade de ficar sabendo que não poderei. Me dá vontade de mudar minha casa nas coisas que enxergo estarem erradas, dá vontade de fazer outras voltarem a ser como eram. Voltar pra casa é como me enrolar em cobertor morno, é como olhar os olhos compreensivos e orgulhosos da mãe que sabe que tudo, a distância, a tristeza da partida, tudo, tudo valeu a pena. Que tudo foi necessário para se entender que este olhar não existiria se um dia não houvéssemos nos despedido. O caminho para casa é curto nos sonhos e hoje é prazeroso . Mesmo que saibamos que haverá a eterna despedida e não possamos mais ficar juntos; mesmo que eu saiba lá no fundo que jamais poderei voltar para junto de minha casa, alimentarei até o fim os sonhos que me trazem de volta para Rio Grande, novamente.

TacTac

2007-10-22T11:26:00.001-02:00

Tac, Tac.

Tactac, tactac. Ainda distante.

Você sabe quando uma enfermeira é assassina apenas pelo sapato que usa. Aquela não era diferente.

Viver na selva exige muito, é duro. E aqui é a selva. Se você bobear é devorado e se não devorar morre de fome.

A primeira coisa que você pensa quando o olho abre (antes mesmo de achar que ele está aberto) é em fumar um cigarro. Fumaça gostosa, dançando no ar. Um bom detetive sempre fuma um cigarro.

Tactac, tactac. Se aproximando.

Daí você pensa em todas as coisas caóticas que não gostaria de pensar e todas as piores lembranças que poderiam surgir na sua mente em menos de um milésimos de segundos sem nem mesmo você ter tido um motivo para relembrar todas elas, mas pronto: BUM! Elas estão ali. O máximo que você pode fazer é apertar os olhos e fingir que não lembrou de nada. Encolha-se um pouco meio relutante e depois tudo passa. O mundo é cão mesmo.

Tactac, tactac. É no quarto ao lado.

Dá tempo de tentar querer correr pelo mundo pelado, toda aquela pressão e as pessoas andando de um lado para o outro por motivos que você desconhece mas todas elas estão vindo de um lugar e indo para outro sem ao menos cruzarem os olhares (olham reto, encilhadas). É isso aí meu velho! Este é ritmo das ruas! Esqueça relutar, você já faz parte de tudo isso!

Tactac, tactac. Agora é aqui.

Seu coração bate acelerado e é só disso que você vai lembrar. Está na hora de sumir.

O tempo acabou, a porta se abriu!

-Bom Dia, Seu Ílio! Engula, aqui a Ziprasidona. O diazepam. E o fenobarbital. A àgua. Pronto.

Jaque Ma chado

O Punhal

2007-10-08T17:57:00.001-03:00

O Punhal

Decidiu não mais deflorar aquela pele alva, moldada pelo frio do inverno; maculando-a assim de matizes rubro. No leito vagabundo, após desnudos, tomou-a, como nunca havia sentido, por fim encontrara a paz. Sentiu seu peito criar volume, como se houvesse novamente algo ali dentro. Pensou por um instante em saciar sua vontade por cravar-lhe, seco, o punhal nas carnes. Porém aquele rosto dócil e ao mesmo tempo lapidado pela mão de Eros, jamais! Não poderia! "Amar", pensava em amar... Deixar a morte e a dor de lado, olhar para um mundo de prazer e amor.

Ela, uma messalina de um beco qualquer, porém nova e cheia de esperteza, cheia de depravação. Seus olhos semicerrados não podiam esconder o prazer de corpo um corpo violado. Suas mãos deslizaram pelas costas de seu algoz procurando um lugar tenro onde pudesse engalfinhar-lhe as unhas; maior era o vício da carne pervertida escondida entre as feições angelicais. Ele a deflorava com vigor; rijo, e quanto mais a meretriz demonstrava seus caprichos sádicos, mais ele se entregava; esquecera por completo, a arma, o punhal entre as roupas do travesseiro. Uma pela branca onde repousava uma mácula e fome, um pedido de loucura e uma insana corrompida pelo desejo doentio. Mordia, ela, os lábios com força. Ao olhá-la ele era tomado por uma loucura profunda e a penetrava com força e violência. Mordia cada vez mais firmemente o lábio, onde a face alva transparecia a vermelhidão daquele contorno enlouquecedor, como uma tépida pintura de Goya, um riso sádico perdido na noite transviada. Quanto mais tenso o homem encontrava-se na vermelha rosa daquela mulher, mais ela apertava os dentes contra os lábios. Um filete rubro precipitou-se , a escorrer pelo queixo hirto, uma palpitação infame de prazer e demência. Ele colocou seu polegar dentro da boca da prostituta, procurando sua língua, que logo desferia insinuantes movimentos. Expondo os dentes, cravou-os no homem, que sentia um sorriso, digno de homens perdidos, acorrentado a uma mente insana.

Pois ela o jogou sobre a cama, e abriu suas carnes, doce láudano de Deuses atormentados, que guardava entre as coxas róseas, para que pudesse por fim sentir o toque morno dos lábios daquele homem. Foi neste instante que viu reluzir a lâmina do punhal revelado sobre o travesseiro.

O assassino não mais pensava em sê-lo. Queria desfrutar de noites e dias o corpo e os desejos corrompidos da meretriz. Cobrir-lhe de jóias, adornos, roupas, que só poucas mulheres do nível social dele poderiam possuir. Ele se sentia liberto daquela maldição, não pretendia nunca mais usar-se daquele punhal. Sentia-se livre vivendo novamente.

Pois ela fermentou seu vício na boca do Conde, e depois beberia o amargo furor do falo de um corpo consumido pela boçalidade.

Expiraram por fim o ar temeral de um gozo demorado. Uma luz ascendeu sobre o rosto do homem, que tornou para ela com olhos firmes, esboçando um desejo sem fim. A meretriz o tomou nos braços e o apertou contra os seios, tomou furtivamente o punhal do travesseiro e tocou-lhe no meio das costas. E assim outra vez. Mal tinha força para puxar a arma tão profundamente cravada, mas deitou-o sobre a cama e com o apoio do pé puxou. Virou-o de frente e o apunhalou no peito, um urro seco e abafado condenava uma lágrima a escorrer pelo rosto. E assim desferiu os golpes contra ele até ter a certeza de que estava morto. Trinta facadas, ao todo.Rubras nuances, por fim, adormeceram naquele leito profano, onde uma lívida imagem de Virgem Maria vertia também esquecidas lágrimas.

A meretriz levou consigo tantos pertences de valor quanto pôde. Uma tormenta alva e rósea de morte, depravação, prazer, traição e esquecimento.

Jaque Machado

Bergamotas ao Sol

2007-03-17T06:50:00.001-03:00

Bergamotas ao Sol

Vinícius de Morais certa feita disse que aprendeu mais com os animais que conviviam juntos no seu quintal do que com os homens. Partindo do princípio de que o ser humano possui na racionalidade o caracter que o põe um patamar acima do resto do mundo “animalia”, o que Vinícius poderia aprender com animais privados da ratio que não aprendeu com os homens?

Há alguns dias apareceu, com a vida por um fio, uma gatinha aqui em casa. Naquela “pobre do bichinho!”, “não podemos deixar morrer!”, acabamos adotando o animal. Colocar comida, remediar, limpar e abrigar, foi o que fizemos. Além de olhar o bichinho e ficarmos cativados, talvez pela sua vulnerabilidade, observamos que alguém mais também já o tinha adotado, desconfiamos que já estavam convivendo há alguns dias já. O que ocorre é que aqui em casa há um labrador, um cachorro disposto, alegre e feliz que sempre chama muito atenção de todos. Um amigão de verdade! Sempre fazendo festa e trazendo um agrado na boca quando se chega no pátio. Bem, o que aconteceu foi que o labrador, mesmo sendo um macho, “adotou” a gatinha. Ele cuida dela, brinca, lambe, dá carinho, ensina, e mesmo sem leite, dá de mamar. Vejam bem, um gato e um cachorro, amigos.

Voltando uma semana no tempo, tive a oportunidade de assistir o filme “Babel”, do mexicano Alejandro González; o filme narra a história de pessoas de inúmeros e distantes lugares do mundo conectadas por um incidente trágico ocorrido em função de uma arma. Cada núcleo mostra personagens de países diferentes, raças diferentes, culturas diferentes, de línguas diferentes. O que há no filme, é um realismo seco, chocante, drástico. Um aviso de frames com um leve gosto amargo de realidade. Quem viu “Babel” sentiu o mesmo gosto na boca. A alegoria da história da Torre Babel, conta, segundo o Antigo Testamento (Gênesis 11,1-9), que ela foi construída na Babilônia pelos descendentes de Noé, com a intenção de eternizar seus nomes. A decisão era fazê-la tão alta que alcançasse o céu. Esta soberba provocou a ira de Deus que, para castigá-los, confundiu-lhes as línguas e os espalhou por toda a Terra. Mas esta alegoria diz mais: revela que deixaram os homens iguais, de compreenderem-se entre si, por apenas não falarem a mesma língua. Desta forma, lógicamente, diz que não são capazes de utilizar a razão para compreender uns aos outros, e nem com ela são capazes de transpor a barreira da linguagem e da diferença. Os homens diferentes não se entendem, isto é fato, isto é generalidade.

Bergamotas ao sol, eu entendo o que Vinícius quis dizer ao ver o que aconteceu aqui em casa com os animais. Um gato e um cachorro, espécies diferentes, de linguagens diferentes, um ensinando o outro. Um dando ao outros o que na língua deles eu não sei o que significa, se é que significa algo, mas que na nossa língua chamamos de amor. Algo que talvez por serem tolhidos de racionalidade simplismente lhes é instintivo. Pior nós, racionais, que negamos isto.Acho que estamos um patamar acima mesmo...NOOOOT!

Cara de "A"

2006-11-07T13:09:00.001-02:00

Cara de “A”

As palavras que dizemos nunca fazem diferença: nós as dizemos e esquecemos. E muita vezes nem sequer pensamos antes de dizê-las, saem assim, a esmo. O rosto e sua “fala” nunca esquecemos.

Eu dizia, muito antes de escrever, por que não sabia fazê-lo, e hoje sabendo male-male, tenho a certeza de ainda não dizer tudo o que quero, nem dizer o que quero com toda clareza, ao menos quando escrevo. Quando falo é diferente. Quando falamos é diferente. Nosso rosto fala junto, nossos olhos gritam mais do que a voz às vezes.

Lembro do meu pai nestas ocasiões, ele me mandava calar a boca sem nenhuma palavra, me mandava calar a boca com a sobrancelha sisuda, unindo-se no meio da testa, com um olhar altivo e racional, que me dizia tantas coisas além de “fica em silêncio”, me dizia por vezes: tua voz já esta cansando, ou ainda, quanta bobagem sai junta desta boca tão pequena, não é possível que dissesse uma coisa desta. E eu lia o rosto do meu pai, ainda sem saber ler e escrever as letras. E sei que lia o rosto do meu pai e o entendia perfeitamente, muito mais do que se ele dissesse uma palavra, entendia muito além daquilo que ele gostaria de falar, e até preferia guardar segredo. Lia coisas ocultas no rosto dele, que nem ele imaginava sentir, muitas vezes. Aprendi a ler o rosto do meu pai muito antes de falar. Sei disto quando vejo os bebês querendo à mãe ou ao pai, em suas expressões de ternura, transmitindo-lhes segurança. Acho que a primeira coisa que acontece ao nascer o filho, é o olhar dos pais sobre ele, e no rosto a clara leitura de “eu te amo”.

A comunicação acontece mesmo sem que haja a comunicação propriamente dita. Aprendi no segundo grau o conceito de comunicação -que foi abolido do meu cérebro -tratei de esquecer aquela asneira logo me deparei com um significado muito mais afim-, e que achei vagando pela internet, um meio tão avançado de comunicação, com um conceito tão enfadonho da mesma: “A comunicação humana é um processo que envolve a troca de informações, e utiliza os sistemas simbólicos como suporte para este fim. Estão envolvidos neste processo uma infinidade de maneiras de se comunicar: duas pessoas tendo uma conversa face-a-face, ou através de gestos com as mãos, mensagens enviadas utilizando a rede global de telecomunicações, a fala, a escrita que permitem interagir com as outras pessoas e efetuar algum tipo de troca informacional...” –fonte: http://pt.wikipedia.org/wiki/Comunica%C3%A7%C3%A3o . Eu pergunto ao indivíduo que criou a comunicação como este conceito infeliz, onde diabos se encaixa a comunicação que eu descrevi acima?

Quando as pessoas não querem transmitir nenhum tipo de informação, e ainda assim o fazem? Onde ela se encaixa? Ela não é comunicação? Deve ser um tipo de “manifestação anômala de comunicação não determinada”.

E se vocês podessem ler o meu rosto neste momento –o qual voltei para o espelho agora-, poderiam ler uma cara de “frustração para com os determinantes da lingua portuguesa”, todos estes letrados que tentam explicar tudo e só determinam. Vocês veriam no meu rosto um par de sobrancelhas sisudas unidas na testa, com olhar altivo e racional. A leitura de vocês eu não conheço, é pessoal e secreta, mas a minha, quando olhei no espelho, certamente foi: saudade, inconscientemente, falando igual ao meu pai.

Pornografia é só na Democracia!

2006-10-05T17:03:00.002-03:00

Pequeno Epíteto Democrata

lição I: Caracteristicas gerais de um democrata.

Os democratas são os anjinhos da guarda da vontade de seu povo. Defendem com unhas e dentes o bem-estar da nação. Têm orgulho disto! A democracia se configura na eleição de poucos por muitos, para um governo de poucos por muitos, para si mesmos.

Mas a democracia é o nosso ouro e nosso pão. É através dela que a nação escolhe seu governante: aquele que vai defender seus interesses e criar as mais importantes medidas provisórias, aquele que acima de tudo defenderá democraticamente seu povo da fome, da miséria, da insalubridade, enfim aquele que assegura a TODOS tudo aquilo que é garantido e reconhecido na constituição. Alias o democrata conserva em sua mão direita a bíblia da democracia: a constituição federal. E é comum vê-lo recitar os versículos dela às vésperas do pleito eleitoral.

Os democratas são aqueles que mais entendem das leis, via de regra, mas são os que mais se utilizam dela para driblá-la. Desculpem! O fazem sempre em favor da nação! Os democratas vestem um terno de paixão pela justiça social, pela diminuição das desigualdades, pelo fim da criminalidade. Costumam ganhar altos salários, e de vez em quando trabalham por fora para ganhar uma graninha extra.

Os democratas antes de serem eleitos sempre culpam outros democratas e depois de eleitos nunca culpam a si mesmos.

Democratas antagonicamente posicionados, antes de mais nada, pretendem o desequilíbrio do “oponente”, depois remontam às suas estratégias políticas de favorecimento interno, e por fim pedem o apoio do eleitorado, conclamando-o em nome do orgulho nacional para comparecem às urnas em seu favor.

Democratas são sempre iguais politicamente, o que muda é a cor da bandeira.

Hoje vou pintar a minha cara de verde e amarelo e fazer uma fogueirinha do meu passado quando eu votar no Collor!

Me apresente um democrata bom, e eu lhe apresento um povo feliz.

Jaque Machado

O Triunfo das Vacas

2006-10-05T16:26:00.001-03:00

O triunfo das vacas

A camada de ozônio é uma capa de gás que envolve o planeta, é produzido através da fotossíntese e torna-se um escudo poderoso contra os nocivos raios solares, filtrando-os em até oitenta por cento. Simplificando: a camada de ozônio funciona como um espelho que impede você de virar lenha quando está pegando uma corsinha no verão ou quando está lagarteando no inverno.

Por detrás do grande clichê da destruição da camada de ozônio, que pode ser comparado ao almejar da paz mundial, está a verdadeira preocupação de não tornar a Terra uma obra de Dante Alighieri. Esta preocupação genuína ocorre em função de alguns fatores que provocam a destruição do Sr. O3: emissão de gases poluentes derivados da queima do carbono, os clorofluorcarbonetos –CFCs, vide bula- que escapam do seu desodorante caríssimo pressurizado e das fabricas que constroem a sua geladeira que mantém a cerveja no ponto. E um outro fator bem engraçado: o flato das vacas também é um criminoso; esses bichinhos aparentemente inofensivos são um dos maiores agressores da camada de ozônio.

O ser humano sempre tenta resolver problemas: por exemplo, o protocolo de Kyoto. Desculpem, esqueci que o protocolo é quebrado pelo imperialismo americano. Bem vejamos um exemplo mais feliz: a substituição do gás CFC por outro gás não agressivo na fabricação das geladeiras.

Sou apenas um especulador e sei que este assunto é ultra polêmico. Mas acho que as vaquinhas e seus “puns” poderiam ser evitados bem facilmente, com uma ação em espaço micro, que começa por você. Posso explicar assim:

“As vacas existem em grande quantidade não para aparar o capim. Também não existem em grande quantidade por que são altamente férteis e seu ciclo de reprodução é curto. Elas não existem em grande quantidade por que os indianos, que as têm como animal sagrado as reproduz, em grande escala, para adorá-la em qualquer lugar. As vacas, para se reproduzir, já nem fazem mais sexo: a inseminação privou-as destes momentos de prazer. As vacas existem em grande quantidade por que os seres humanos consomem carne bovina como bebem -eu iria dizer água, mas que bobagem!- Coca-Cola. Nossos campos que poderiam servir para plantar e alimentar pessoas estão alimentando animais que consumimos torpemente, e que destroem a camada de ozônio com suas flatulências. Elas estão lá, e não devemos isso à graça divina ou ao Mahatma Ghandi, devemos isto à nossa cultura carnívora e primal. Alimentamos as vacas para depois nos alimentarmos delas. E nisto estabelecemos uma perigosa relação de poder: colocamo-nos acima do alimento que destrói a camada de ozônio, cujo fim nos destruirá. Podemos dizer que ao comer vacas estamos nos suicidando.”

A solução para este evento consumista, assassino e suicida é mudarmos nossos hábitos alimentares. Ou seja, ser vegetariano é contribuir com a possibilidade de pegar uma “cor de jambo” no verão. Isto tudo eu estou é empírico, mas eu estou apenas divagando. Afinal não sou cientista, nem muito menos defensor de uma dieta verdinha. Como meu churrasco nos fins de semana e nunca havia me passado na cabeça, enquanto degustava um filé mal passado, que o céu sobre estaria sendo inundado por raios solares agressivos, facilitado pelo “pum” da vaca que eu comia.

Quando chegar no fim de semana eu vou comer alface genéticamente modificada: sabor churrasco.

No fim das contas a o consumo de Coca-Cola é coerente, tomando este acido com bolinhas de gás carbônico nos resta mais água para lavar o carro no fim de semana. Mas isto é outro assunto: podemos discutir em outro episódio quando a o refrigerante deixar de levar água na composição. Uma vez escutei um amigo relatar uma frase peculiar que escutou durante a aula na faculdade de Geografia: quando o professor explanava sobre o consumo indevido de água e sua possível falta o aluno despontou “Não sei por que todos se preocupam tanto com a falta de água no planeta se nós já sabemos a fórmula dela, simples, H2O!”. Quanta verdade, e eu ainda penso nas vacas... Quanta hipocrisia!

Guerra Civil

2006-07-06T01:17:00.001-03:00

Guerra Civil

-Mônica, me diga algo interessante.

- Não estou a fim de falar.

- Ok, tenho uma boa parede para admirar. Ainda bem que casei contigo, assim tenho mais tempo pra saber quantos buracos terei que preencher com argamassa na casa.

-Também te amo, Cláudio.

-Que revista é esta que estás lendo?

-Nem sei. Estava folhando. É sobre cães, diz a capa.

-Interessante.

-Por que não compras uma meia nova? A tua está furada no calcanhar.

-Ela é quente. Gosto dela. Foi minha mãe quem me deu.

-Sempre achei ela ridícula. Agora sei por quê.

-Você implica tanto comigo...

-Implico com a tua empatia.

-Empatia?

-Apatia, desculpe.

-Ah...

-Hum...

-Cláudio, me alcança o cigarro e o cinzeiro que estão do teu lado.

-Toma.

-O isqueiro também.

-Aqui está.

-Obrigado.

-O que houve com teus seios? Estão grandes...

-Eles ficam assim todo mês, há quinze anos. Misteriosamente eu mênstruo depois.

-A Alemanha foi desclassificada. Achei que ia ganhar a Copa.

-Hum.

-Tens que ver o meu barbeador novo.

-Compraste?

-Sim, ontem. Achei que estava precisando. Toda vez que faço a barba com aquela coisa que me deste, e que chamas de barbeador, me corto.

-Que bom que gostou do presente.

-Gostei do presente. Mas não é eficiente. Meu barbeador funciona em qualquer tomada da casa.

-Que bom. Agora posso depilar as pernas com privacidade enquanto estou no banheiro. Só tem uma tomada, isto significa: você ou eu no banheiro.

-É.

- A propósito, você tem que depilar as pernas, estás parecendo uma macaca velha.

- Não tenho vontade.

-Já pensou que eu não gosto de pêlos? Me sinto comendo um homem.

-Já pensou que dá trabalho depilar as pernas todo santo dia?

-Você não depila as pernas todos os dias. Aliás, fazem duas semanas que não depilas as pernas.

-Não tenho vontade.

-Mônica, o que houve com a pata do teu óculos? Sentastes em cima?

-Não. Quando te jogastes no sofá ontem de noite, sem ver o que tinha embaixo, meus óculos ficaram assim. Não quis falar nada. Depois ele desapareceu. Fui encontra-lo escondido no teu bidê.

-Mônica, te amo.

-Eu também Cláudio, me amo bastante.

Jaque Machado

Diário do Perdedor - página 2. "Quem tem calo nega a consciência... "

2006-06-08T23:45:00.001-03:00

Diário do Perdedor - página 2

Joguei na Mega Sena, de novo. Por enquanto sou mais uma na multidão. Tão pobre quanto qualquer um. Pensando: “Como seria bom acabar com a fome na África!”, ou ainda esperançosa: “Quando os homens vão enxergar algo além do dinheiro, e vão pensar uns nos outros como irmãos, e não como possíveis escravos?”, isto é lindo. Pena que o questionamento acaba derradeiramente quando há possibilidades de se colocar a mão em um bolo de notas de cem! Você vai doar para alguma ONG? Você vai doar para um orfanato ou hospital? Não! Eu não sou hipócrita, admito: colocaria a grana em um banco e viveria de renda. Minhas preocupações sumiriam quando ao viajar para a Europa encontrasse as mais belas paisagens: os pobres não precisam disto! Iriam pintar a casa toda semana de uma cor diferente, e horrível. Mandariam seus filhos para a Disney todas as férias, e gastariam a grana e em menos de uma semana ficariam pobres de novo. Mas certamente a cor da tinta seria horrível!
Encontrei uma cor boa para pintar a casa. A tinta também não é cara: ainda posso me sentir no requinte e conforto das mansões européias em um apartamento apertado em que, depois de pronto, só cabe você ou o almoço na cozinha. Adoro cozinhar, mas como um bom restaurante não há. Quando você come em um bom restaurante não come apenas molhos e carne com formato de conchinha, come requinte. Por isto você paga caro, obviamente. Na hora de dormir tem que se fazer muito esforço para pegar no sono, afinal milhões de crianças estavam passando fome na África enquanto você assinava aquele cheque exorbitante. É bom nem pensar. Talvez você não durma. E sua preocupação de nada iria adiantar.
Alienar-se é a melhor solução para tudo: você não sofrerá de remorso. Eu não tenho remorso naturalmente. Só tenho compaixão por mim mesma, afinal só resta eu para ter isto. Ou você acredita que alguém vai fazer algo por você além de você mesmo? Não! Ninguém da descarga na sua merda sem que você escute reclamações! Tudo tem um preço se você quer que façam algo em seu lugar.
Por falar em preço e pessoas, é um absurdo como as coisas estão! Estava na fila do supermercado, caixa expresso, e me deparei com uma cena tenebrosa, mas eu tenho senso de humor deturpado, para mim foi engraçado. Todos sabem que existe fila para idosos, e o caixa expresso não é esta fila. Acho que hoje foi o pagamento do INSS, por que o supermercado estava lotado de velhinhos. Pois bem, estava eu na fila rápida e atrás de mim tinha um rapaz, bem novo até, e a fila dos idosos estava lotada. Uma senhora, com o carrinho lotado de compras (bem mais que dez itens), entrou na fila e começou a reclamar. No início fiquei com pena dela e pensei em dar o meu lugar para que a senhora passasse mais rápido com as compras no caixa. Pensei samaritanamente naquele momento. Estava com pena dela por ter que ficar em uma fila imensa. Então ela começou a dizer: “ninguém respeita mais os idosos!”. Me senti um lixo e dei o lugar para ela realmente. Dei, por que ninguém iria ceder e por que ela já estava enchendo o saco também. Confesso. Mas o rapaz que estava atrás de mim ficou irado, e disse que não deixaria a velha “furar” a fila. Tanto ele encheu o retrucou que eu resolvi explicar para a Senhora que não seria possível ela ficar atrás de mim. Então ela voltou para o fim da fila. O cara queria que eu simplesmente trocasse de lugar com ela e fosse para o fim da fila! Eu não! Achei um absurdo aquilo! Haverá o dia em que uns sentirão os outros como irmãos, por enquanto somos canibais.
Por falar em canibais seria uma boa saída para a fome na África a prática do canibalismo. Eu sei que é crime matar, mas enquanto muitos se omitem de ajudar, o que talvez mate mais, esta seria uma boa idéia. Resolveria até o problema de superpopulação! Ás vezes me surpreendo com a minha capacidade de percepção!

Nota da leitora do prédio de baixo:
Juro que não acredito que ela escreveu isto! Deve ser a mesma tinta que vou pintar minha casa!

Jaque Machado

Nota do autor: O Perdedor, Maria João, cresceu em meio à circunstâncias comuns, como qualquer um de nós, mas sua alienação a impede de enxergar através de perspectivas otimistas: tornou-se uma assecla de seus caprichos, uma narcisista. Decidiu escrever este diário, mas joga as páginas pela janela. A moradora do andar de baixo as cata e lê sempre que pode. Sei que muitas vezes se envergonha do que escreve; mas é uma boa vizinha. Não acredita que seja uma pessoa ruim, e garante que não faria metade das coisas que escreve, e das coisas que escreve, realmente não concorda com menos de um terço delas. É sempre intrigante a forma como joga sua hipocrisia pela janela. Sinto-me um monstro quando escrevo o Diário do Perdedor, me pego pensando que algumas coisas que ela escreveu já passaram rasteiras em minha mente, mas eu as refutei por serem inumanas demais... Mas será que todos refutaríamos? Ou nosso instinto cristão nos reprime? Fica ai a pergunta para vocês responderem (ou apenas na consciência)...

O Homem da Tribuna

2006-05-29T23:23:00.001-03:00

Ele subiu à tribuna. Milhares de olhares dirigiam-se unicamente a ele: sabia que as pessoas tinham expectativas quanto às suas palavras, mas naquele momento foi engolido pelas milhares de retinas fitas: esperavam dizeres que amenizassem a preocupação e a agonia de seus corações. Havia guerra na cidade, rebeliões por todos os lados, chamas, dor, caos.
Subiu à tribuna ainda pasmo com os acontecimentos, e sabia de sua responsabilidade, grandiosa, por que quem sobe à tribuna é importante e sempre tem algo a dizer, e deve dizê-lo. Mas diante daqueles olhares atônitos e esperançosos perdeu as palavras e sentiu que nem mesmo a esperança habitava mais seu âmago. Como transmitir algo que não sentia? Mas era seu dever...
Tremeu. A tribuna tinha o mesmo aspecto imponente, sóbrio, ele também era o mesmo, tinha os mesmos conhecimentos e o mesmo vocabulário. Mas algo havia acontecido, e naquele momento pensou se era digno de ocupá-la: uma vida dedicada aos estudos e à diplomacia. Mas ele que tinha medo de ficar sozinho enquanto dormia, tomava café ao lado da esposa e filhos religiosamente, dormia de ceroulas e sempre sofreu traumas por usar aqueles óculos de grau altíssimo. Ele era um cidadão comum, como qualquer um daqueles que se encontravam diante dele naquele momento. Tinha as mesmas dificuldades e anseios. Dúvidas sobre o futuro e incertezas perturbadoras: mas deveria naquele momento inventar o “herói”.
O rubor subiu-lhe à face, e o nó da garganta foi desaparecendo aos poucos, deu lugar a uma tímida confiança. O público foi relaxando em seus acentos enquanto o orador começava seu pronunciamento. Ele sentiu que as pessoas acalmavam-se e sua convicção aumentou. Sentiu o peito inflar e o orgulho resplandeceu em sua face, seu punho forte, e suas palavras tornaram-se um clangor à vitória.
Ele inventou um belo herói e o discurso foi lindo, todos o aplaudiram, e retornaram para casa. Estavam mais calmos e satisfeitos: providências contra a guerra deveriam ser tomadas já que o homem da tribuna mostrava-se tão heróico em suas palavras. Sim, elas foram confortadas, e voltaram para casa com seus corações cheios de esperança.
Logo após a multidão se dissipar, depois de uma ovação demorada, tudo ficou silencioso. Naquele recinto apenas o orador e a tribuna. Ele repousou suas mãos ainda trêmulas sobre o oratório, e perdeu seu olhar na distância. O herói o havia abandonado, e o que restava agora era um homem cheio de medos e incertezas, um ator que após encerrar o espetáculo depara-se com um mundo de sonhos findos, e tem que encarar a realidade. Naquele momento tudo estava bem, mas seu monstro o assombrava lembrando-o que um coração pode ser enganado por muito tempo, mas que muitos corações só podem ser enganados por tempo suficiente, e o suficiente nunca é o bastante. Era a primeira vez que o homem da tribuna deixava de ser tribuna, e era apenas um homem.

O Caso do Açougueiro

2006-05-29T23:19:00.001-03:00

A história terminou com um final feliz; ao menos para João.

Dois olhos encalacrados no rosto: sem dormir, talvez há semanas, apenas pensando. Não tinha coragem de mexer-se. Nem ao menos de piscar, ou terminar o que havia feito. Timidamente movia-se para alcançar as bolachas que havia em cima do balcão; isto quando lembrava da fome. Os dentes, descarrilados, eram esfarelados pelo maxilar inquieto. Noites a fio remoendo pensamentos. "Talvez fosse melhor levantar-me da cadeira" pensava em uma mera sensação de alívio, porém instantes depois, quase que automaticamente, esborrachava-se na cadeira como se alguém fosse surpreendê-lo. A cachaça já havia acabado, o cigarro também, porém a angústia de ser surpreendido, esta jamais passaria. Uma sombra surrupiando no canto destro do congelador parecia bambolear uma sinistra profecia, como se prenunciasse a chegada de alguém indesejável. A chegada de alguém, corrijo, pois qualquer um seria indesejado. Um silêncio inexorável comia as horas, que irrompiam uma após a outra, professando uma tensão cada vez maior.
"Há alguém lá fora, eu sei", pensava João. E apertava suas mãos firmemente na guarda da cadeira. Estalava os olhos, como se enxergasse mais coisas que seu ângulo de visão pudesse alcançar. E a cadeira rangia, deixando João mais ansioso, temendo ser descoberto. A manhã atravessava a tarde, a tarde assassinava a noite, e a madrugada, a madrugada, com toda sua escuridão devorava a mente de João como formigas famintas sobre um inseto morto. Morto. Morto.
"Ainda há alguém lá fora, eu posso sentir", e aquela sensação de espera corroia a mente do açougueiro. Ele não arriscava levantar para lavar as mãos sujas de sangue, ou para tirar o avental no mesmo estado. As moscas zuniam nas volta das orelhas de João, porém ele não arriscava se mexer e espantá-las. Podia ser descoberto através de ínfimos movimentos desferidos.
Escutou o gonzo da porta estremecer, e imediatamente gritou: "O açougue está fechado, a carne acabou, não há mais carne". Mas era Bulgato, seu gato de estimação. O animal parou sentado na frente de João, olhou-o com olhos de julgamento - e como era tenebroso e pungente o olhar do felino-, por muitos minutos, fixo. João primeiramente sentiu-se inquieto, mas logo o desconforto deu lugar a culpa, e os olhos do gato imóvel, jamais feririam alguém como feriram à João. E subiu-lhe uma ânsia, e o açougueiro retorcia-se na cadeira, aos prantos: "Não! Não! Não pode haver!", gritava desesperadamente o homem. E então o animal começou a engolfar algo, e por minutos assim passou, até colocar pra fora diante dos olhos de João, uma massa vermelha, disforme, gosmenta, e sem piedade fixou o olhar João novamente. Logo em seguida, saiu. E o vômito permaneceu ali na frente de João.
E logo ele percebeu que havia rompido o silêncio. Mas, a porta rangeu novamente, e entrou no açougue Welington, seu vizinho. "Escutei gritos João, você está bem?", e logo João meneou a cabeça, porém uma sensação torpe evadia dele e Welington se retirou "Acabei de chegar de viajem, soube há pouco que ela foi embora. Se precisar de algo, não se acanhe, me procure. Até mesmo se quiser conversar sobre o que aconteceu...".
O vizinho saiu, e João caminhou até o freezer. Levantou a porta e deixou o ar gélido correr pelo rosto endoidecido, desvairado, o olho parecia saltar do orbital, e uma áurea de mácula perambulava sob o olhar tenebroso de João, um pobre açougueiro de orgulho ferido: "Ah, meus olhos ardem, e tenho fome. O que posso comer além de bolachas mofadas? Que dor, uma dor tão imensa que corta!!!! (e solta uma gargalhada,como se falasse com o fundo do freezer, porém logo em seguida recobra a postura e olha firme para dentro do congelador ) Nada, nada de carne, não sobrou nada de carne para mim..." Porém catou um saco que havia ali dentro com algum volume,do tamanho de uma bola de futebol, e jogou na lixeira: "Agora, meu amor, o que me disseste está bem dito: o bairro todo te comeu, mas agora eu sei; e eles não".

O Reflexo Fôrma

2006-04-18T00:53:00.001-03:00

O Reflexo Fôrma

Com sete anos de idade, ao entrar na escola, ganhei minha primeira fôrma:
vinha com manual de instruções e tampa.
Me encolhi e me espremi para caber dentro dela. Como era minha primeira fôrma ainda não estava acostumada com o desconforto que elas trazem: você fica tentando se ajeitar ali dentro até achar a posição mais relaxante, esforço em vão.
Quando já nem sentia mais a cabeça nem os pés, dormentes, aos quinze anos ganhei minha segunda fôrma: mais arrojada, com design moderno. Porém apenas mais uma forma na qual eu passei trabalho para entrar. Meus colegas naquela época também ganharam suas fôrmas, cujo tamanho não variava, apenas as cores e o modelo.
Quando entrei na faculdade, achando que ganharia mais uma fôrma disse-me um professor, que estranhamente tinha a forma de cubo: “Na universidade as fôrmas não eram necessárias.”.
Então segui assim meus estudos: quadrada, com a cabeça chata e os pés encolhidos.

Jaque Machado

A Rebelião das Máquinas

2006-04-18T00:50:00.001-03:00

A rebelião das máquinas

A relação homem-máquina é tão comum no nosso dia-a-dia, que não imaginamos realizar inúmeras tarefas sem auxílio das máquinas. Cozinhar, calcular, lavar, secar, limpar. Nos tornamos máquinas que controlam máquinas.
Lembro do dia em que abandonei o lápis e o papel de rascunho, quando ganhei a minha primeira máquina de escrever. Meu pai chegou em casa com aquela Olivetti gigantesca, comprada com esforço em um brique. De terceira mão talvez. Passava horas sentada escrevendo: novidade, novidade! No fim da semana sentia o calo na ponta dos dedos e devido a força que era dispensada na hora de datilografar acho que hoje consigo levantar uma massa de 100 Kg só com os indicadores! Mas era ótimo! Você teclava o “a”, e podia olhá-lo na folha instantâneamente e sabia que ele não sumiria dali. Embora seja inegável a facilidade do computador, assim como eu, muitos dos leitores já devem ter perdido incontáveis textos quase finalizados, seja por culpa da queda de luz, ou ainda por aquela parada sensacional e sem explicações que estes cérebros eletrônicos dão nos momentos mais indesejáveis! Sinto saudades da minha máquina de escrever quando estou inspirada e falta luz!
A maioria de nós possui traumas existenciais profundíssimos remanescentes do primeiro grau: quem nunca teve que decorar a tabuada?! Horas e horas de afinco e repetições. Primeiro a satisfação, depois o pânico! Sofrimento e muita frustração, principalmente quando aprendíamos a tabuada do seis ou oito, que eu chamo de “números cínicos”, por que não fedem, ou seja, não são números declaradamente difíceis como o nove ou três, e também não cheiram, que por sua vez correspondem aos mais fáceis como o um e o dois. Quem nunca engasgou na tabuada dos “números cínicos” quando chamado ao quadro pela professora, em frente à turma toda, para completar a lacuna, e ficou fazendo hora com a ponta do giz no quadro esperando uma interferência divina lhe ditar a resposta! Nesta hora o branco comia a faculdade da soma! Todo este passamento para chegar ao segundo grau ou na faculdade e usar máquinas de calcular, tão sofisticadas, que lhe dizem até o ano que Eintsein nasceu! Elas sim conhecem o último algarismo do “Pi”! Ah! Quantos cascudos e desentendimentos com a mãe poderiam ter sido evitados!
Depois da máquina de lavar, a água no inverno causa frieira e no verão você cansa muito lavando roupas! E enquanto as roupas passam pelo “molho”, “lavar”, “molho”, “enxaguar”, “molho”, “amaciar”, ”molho”, “enxaguar de novo”, “molho”, “centrifugar”, (o que é o fim daquela sua roupa predileta, por que a maioria depois de muito tempo indo à máquina acaba com cara de modelito hippie sessentista: com cores mescladas e bainhas esfarrapadas) você pode ter acesso ao divertimento ilimitado e riquíssimo proporcionado pelos televisores de plasma e tela plana.
A função das máquinas é a de facilitar nossas tarefas e não fazer com que vivamos em função delas! Tornamos-nos desta forma “máquinas das máquinas” e deixamos de lado o jogo de damas, o papel e caneta e o prazer de desenhar a letra, esquecemos os bons livros roídos pelas traças, e a vassoura da vovó. Esquecemos do “euzinho aqui” em função de uma vida atribulada e sem tempo para si, apenas para as máquinas. Por tanto devemos nos rebelar, não contra as elas, mas contra nós mesmo: meros escravos, cativos das facilidades do quotidiano.

Jaque Machado

Alfinetes em Minha Cama

2006-04-18T00:47:00.001-03:00

Alfinetes em Minha Cama

Existem inúmeros males que tripudiam e cospem sobre a humanidade, dentre estes, chamados tão finamente de “doenças da modernidade”, tomei a liberdade de catalogar mais um. Acredito que seja ainda o mais terrível, assustador, bizarro, e digo mais: talvez o desencadeador, a raíz das demais doenças (a matriz geradora da obesidade, do tabagismo, das doenças cardíacas, do stress, da insônia); esta doença a qual carinhosamente destino o nome de “Os Alfinetes em minha cama”.
Descobri que ela não possui grupo de risco, quando sentada à uma mesa de bar com alguns amigos, trocando miúdos e experiências, todos chegamos a conclusão que em algum momento da vida tínhamos sido acometidos por esse algoz medonho. Tentei isolar o agente transmissor depois de cada um narrar o seu dia-a-dia. Ninguém entrou em contato com galinhas asiáticas. Ninguém comeu carne bovina de procedência duvidosa, sem carimbo da ANVISA. Nem ao menos comeu salgadinhos com maionese caseira, remanescentes do Ano novo, numa tarde de sol na praia. Alguns passaram pela medonha experiência de ver seu time rebaixado para a “segundona”. Outros foram recepcionados por um bolo de cartas de cobrança debaixo da porta. E um terceiro grupo ainda menciona a decepção em relação aos valores cultivados pela sociedade exageradamente materialista: uma perspectiva niilista de existencialismo que assombra, ainda, alguns poucos habitantes do planeta terra. Enfim, detectar o agente desencadeador do “alfinetes em minha cama” é uma tarefa quase impossível!
Porém a doença é sintomática: lá pela meia noite ou na hora sagrada do descanso, o melhor momento do dia, instante em que você olha para a cama e esquece de tudo, o mal começa a mostrar seus primeiros sinais.
Mas voltemos para a cama! Ela está lá, de braços abertos, esperando você, e você sabe que deitar e dormir relaxa mais que qualquer banho quente, que qualquer mantra entoado em posição de lótus, que qualquer feriado no meio da semana. Estar na cama, descansar é comparável à sensação de estar de férias, sob uma sombra em um lugar paradisíaco acompanhado pela mulher ou homem dos seus sonhos.
O que acontece é que você deita na cama e ela parece estar cheia de alfinetes! Fazendo você se sentir um faquir com quilos a mais, ou ainda em uma seção de acupuntura com pregos ¾.
No meio da escuridão seus olhos estalam e uma turba de preocupações lhe invade a mente: e são sempre as piores! E quanto mais você pensa nelas, mais preocupantes elas se tornam! Elas são milhares em milésimos de segundos. Neste instante você passa a odiar o descobridor da sinapse!
Virar para lá, virar para cá, colocar o travesseiro entre as pernas, por cima do rosto, enrolar a cabeça no cobertor: todas táticas ineficazes. Neste momento “os alfinetes em minha cama” estão lhe afetando o corpo e você nem sabe!
Então você decide levantar e fazer algo. Resolver cruzadinhas, assistir televisão, mexer no computador, fazer faxina, comer, ler aquele livro que você mais adora, todas estas atividades entretêm nos primeiros dois minutos, porém são interrompidas pelas malditas preocupações.
Os problemas existem e são de difícil resolução. Acredito que “problema” tenha sido a primeira palavra que o homem falou ou pensou em falar, mas acabou esquecendo por que estava preocupado em conseguir fogo, ou ainda com a forte nevasca que tapou a entrada de sua humilde caverna! Penso que o homem tinha necessidades e para saná-las, teria de realizar ações, que muitas vezes não poderiam ser efetivadas no instante em virtude de empecilhos “N” ou da falta de tempo, que era escasso na conturbada vida selvagem em questão. Situações sem resolução: se fez o problema habitar entre os homens! Acredito também que a doença “os alfinetes em minha palha”, uma versão pré-histórica deste tão afamado vírus da modernidade, tenha levado à extinção o homem de Neandertal!
Não gostaria de desanimar o leitor, mas existem horas em que as preocupações vêm habitar a mente, e não podemos evitar. Fazer o quê?!
Na verdade os problemas sempre existirão e é uma opção nossa deixar que eles nos expulsem da cama. É necessário jogo de cintura nesta hora! É ótimo lembrar que os problemas não são o Jô Soares e você pode e deve ir para a cama sem eles!
Desta forma, retirar os alfinetes da cama, seu templo de descanso, mesmo que um por um, o que dá trabalho, é a melhor profilaxia para esta chaga! Doença fatal que pode levar a falência da alma em doses pequenas e contínuas, deixando perambular em seu lugar um quase-vivo ou quase-morto!

Jaque Machado

Diário do Perdedor- Página 1 "Eu sou mais eu, o resto que se #&*%!"

2006-04-18T00:46:00.001-03:00

Diário do Perdedor. Página 1.

Cento e trinta quatro mil horas, quatrocentos e trinta minutos e trinta e dois segundos de solidão. O resto passei dormindo. Me acordei hoje com dor de cabeça e com o telefone tocando: “Gostaríamos de renegociar sua dívida, Senhora. Há possibilidades?”
Sim, nada é impossível: exceto ganhar na mega sena.
A mega sena é o sonho de todo brasileiro. Acima de querer ser feliz, pois ela engloba isto. A felicidade pode ser alcançada, muito além de uma linda carreira profissional, um grande amor eterno, a beleza sem limites, o filho dos seus sonhos: a felicidade total e imortal está nas mãos de qualquer um e da sorte; escondida por detrás de um globo eletrônico e um narrador com cara de almofadinha.
Eu diria que todos, bem no fundo somos grandes almofadinhas. Bem no fundo mesmo. Afinal são poucos os que arriscam ultrapassar os limites da ordem social e por em prática seus planos mais obscuros e secretos. Desafiar a lei penal não é para qualquer um: se você quer viver às custas do Estado, tem que ter estômago de aço e alguém paciente para lhe levar cigarros e guloseimas nos fins de semana. Mas a banalização dos ímpetos considerados sórdidos pela sociedade está aumentando.
Os ímpetos sórdidos... Grande coisa: somos todos animais. Às vezes me sinto como um pássaro engaiolado: para que voar se posso ficar engaiolado com água e ração, é tudo o que preciso. Se eu cantar ainda ganho elogios.
Os elogios são essenciais, ainda que falsos. Precisamos sempre ser notados e nos destacarmos em algo. Acredito que esta seja a razão pela qual a segmentação dos saberes é tão vasta: “O Fulano já é bom nisto, preciso inventar algo em que eu me destaque.”. Os seres humanos costumam trocar a amizade por três estrelinhas no canto da redação. Aprendemos a competir desde pequenos.
Quando somos pequenos tudo é grande, e quando grandes, tudo é pequeno. Nos tornamos tão mesquinhos... Mas isto não importa. Desta vez tenho que acertar na mega sena e ficar rica: vou morar fora do Brasil, numa mansão de luxo, comer comidas com nomes estranhos ouvindo música estrangeira e chorando pelas pessoas que passam fome em meu país de origem. Quero ganhar na mega sena e ser um hipócrita de carteirinha. Talvez ainda renegocie minhas dívidas e fique com o nome e a consciência limpa.
Aprendendo, crescendo, construindo. Eu trocaria todos os gerúndios da minha vida pelo prêmio da mega sena: não sei se existe céu! Então não preciso ser bonzinho aqui para banquetear com os anjos lá. Quem me garante que a vida não acaba na laje fria da 2? Hein? Por enquanto eu sou terreno. Mundano. Escutei a minha vida toda que deveria ser bom com o próximo... Próximo,próximo, próximo... E eu? Vai ver que ninguém leva à sério isto mesmo, ou estou no fim da fila.
Oh Senhor! Tende piedade dos ignorantes. Eles estão por todo lado.

Nota da moradora do andar de baixo: Que horror! Eu não acredito que ela não lembraria nem dos parentes se ganhasse na Mega Sena!

Nota do autor: O Perdedor, Maria João, cresceu em meio à circunstâncias comuns, como qualquer um de nós, mas sua alienação a impede de enxergar através de perspectivas otimistas: tornou-se uma assecla de seus caprichos, uma narcisista. Decidiu escrever este diário, mas joga as páginas pela janela. A moradora do andar de baixo as cata e lê sempre que pode. Sei que muitas vezes se envergonha do que escreve; mas é uma boa vizinha. Não acredita que seja uma pessoa ruim, e garante que não faria metade das coisas que escreve, e das coisas que escreve, realmente não concorda com menos de um terço delas. É sempre intrigante a forma como joga sua hipocrisia pela janela. Sinto-me um monstro quando escrevo o Diário do Perdedor, me pego pensando que algumas coisas que ela escreveu já passaram rasteiras em minha mente, mas eu as refutei por serem inumanas demais... Mas será que todos refutaríamos? Ou nosso instinto cristão nos reprime? Fica ai a pergunta para vocês responderem (ou apenas na consciência)...

Jaque Machado.